E mò stammo ch’e quatto rote ‘nterra,
l’uocchie sbarrate, fisse dint’o vvuoto:
ce stanno chi l’ha ruvinate ‘a guerra,
ma a nuje c’ha ruvinato l’Intertoto.

Ma forse è meglio a dì: l’Inter-Totò.
‘E difensore c’hanno arricordato
chelli comiche vecchie di Sciarlò,
e di Totò: che spasso, e che risate!

Dicette na scrittrice fina fina:
quest’oggi “Il Marek Napoli non bagna”.
Senz’ isso, ‘o centrocampo è na latrina,
è nu guaio, nu debbito, na lagna.

Gargano fa un passaggio, e doje ne sbaglia,
Denis sta a vinte metre dalla porta.
‘O tifose esce pazzo, pe’ sta maglia,
però nun c’ha fa chiù: nun ve supporta.

‘E tiempe ‘e Bernardini, il grande Fuffo:
“Il Bologna tremare il mondo fa”.
Ma chesto tanne. I’ ve pigliasse a buffe,
tremmate pur’annanze a chesti cà??

E adesso? Mò dobbiamo dare avanti,
a bott’e forza: quel ch’è stato è stato.
Però su questo nun ce stanno santi:
doje punte perze? Un punto guadagnato!

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Sulo accussì me pozzo fa capace:
‘a Juventus, ormai distrutta e stanca,
ca steva p’aizà bannera janca,
c’o mette a quel servizio. E andate in pace.

Suffrette ‘o pate, e mò soffren’e figli.
So sissant’anne ca pavamm’o prezzo.
Patatè, tu ‘e prutiegge, a stì munnezze:
te dice ‘e Messe, né, Cobolli Gigli??

Gargano ‘a spara ‘ncielo, ed è la fine.
Di nuovo perd’o Bene, e vence ‘o Male.
Vabbuò, ci andate voi, in semifinale:
ma ne facite tutte medicine!

Screvimmo dalla curva d’o Barbera
(‘o stadio è dedicato a Sconsolata?)
Sperammo ch’è passata, la nuttata:
ce serve la vittoria, cà, stasera.

Assettato in tribuna, Zamparini,
‘o presidente magna-allenatori.
Pe’ chi perde, a Palermo, so dolori.
Pe mò te sì salvato, Ballardini,

però cu chillu là nun se sa maje.
Si ‘a riuscessem’a vencere, ‘a partita
ncopp’a stu campo (l’ex Favorita)
te mettessem dint’a certi guaje…

Nun se puteva accummencià chiù peggio.
Aronica s’addorme cu Migliaccio
(comm’ha signato, ancora nunn’o saccio):
loro corrono, nuje iamm’a passeggio.

Miccoli va sguscianne ‘a tutt’e parte
comm’a na saponetta, o un dentifricio:
mette na palla al centro pe’ Simplicio,
ed è gol. Doje a zero, se riparte.

Guagliò, c’amma scetà immediatamente,
e la cosa riguarda a tuttequante.
Denis è svelto comm’a n’elefante,
e pur’o Pocho nun combina niente.

Fa un grande gol, ‘o nuosto Marekiaro,
che al finale del tempo, a noi c’illude.
Ma nel siconno niente se conclude,
e chest’è stato n’atu juorno amaro.

P’a soluzione, amma aspettà domani,
cu l’argentino ca c’ann accattato:
“Datolo” è l’anagramma di “lodato”,
ma nun ve pare uno d’e sette nani?

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Pe’ tutto l’anno a Lecce stà ‘o barocco:
ma nuje però tenimm’o roccocò!,
e nun ce serve niente: un solo tocco,
e ‘a partita fernesce, primm’e mò.
Dopp’o rigore preso da Lavezzi,
‘o Lecce se trammea, però nun crolla:
non va sicuramente in mille pezzi.
Pirciò l’avimma fà, ‘o siconno gol!

Hamsik s’è fatto male? Embè, Pazienza:
che appena trase, ‘a votta dint’a porta
(‘a primma rete in A, ma tu ce pienze?)
E mò ‘a partita overamente è morta.

Ma int’o siconno tempo, quanta lussi!
Segna Denis, ma cu Maggio e Gargano
cinche-sei vote graziano a Benussi.
Napule: nzieme cu tte, se va luntano!

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Stanne mise molto peggio
in classifica, ‘ e senese:
si se piglian’o pareggio
fanno festa pe’ nu mese.
Siena ten’a Buoninsegna
(no Bonimba: ll’ato, Duccio),
e vo fa vedè ch’è degna,
mentr’o Napoli è nu ciuccio:

Maggio pare nu fantasma,
Blasi tira aret’o pere,
Zalayeta è un cataplasma,
e Gargano nun se vere.

Noi teniamo gli spaghetti:
loro solo un Maccarone,
ca s’infizza in spazi stretti,
però ‘a sbaglia, l’occasione.

Ma ccà stamm’a Forerotta,
ca nunn’è Piazza del Campo:
ccà se spanteca, se lotta:
chest’è Napoli! E in un lampo

cagna faccia, sta partita:
cross di Hamsik, trase Maggio.
Giuvinò, nun ve n’ascite,
pure Denis fa dammaggio.

Tornatenne int’a Toscana
cu doje rete, caro Siena!
Niente tiene, dint’e mmane:
semp’a nosta, rest’a scena!