Grazi’o cielo è fernuta, sta staggione:
però ‘o finale è meglio a c’o scurdà.
‘A rima già sta scritta: delusione.
(Aurè, mo’ tocca a te. Ratterafà!)

So’ stati proprio buoni, i primi mesi,
quann’è iniziato chistu campiunato:
‘e doje vittorie contr’e milanesi
ce so’piaciute assaje, c’ammo sfiziato.

Simme partute con il vento in poppa:
‘o Napule è na machina p’a guerra,
e presto sbatte fuori dalla Coppa
‘e future campione d’Inghilterra.

Ma doppo, tutto va di bene in peggio.
In Champions se putesse i’ pure avanti,
ma jesce fore ‘o Chelsea, d’o surteggio.
S’adda pregà ‘a Maronna, e tutt’e Santi…

San Gennaro na mano ce l’ha data:
è o Re, pe sta città sempe svilita,
e a Forerotta – maggica nuttata! –
c’a fatto fà ‘a partita della vita.

Tre a uno: jamme belle, è cosa fatta!
Quatto gol, quanno maje l’avimme prese?
Ma se sgonfia ‘o pallone all’intrasatta:
San (Di) Matteo prutegge ‘e londinese,

e pe’ bia soja, ‘o Chelsea ce trafigge.
Pauruso e muollo, ‘o Napule s’è arreso,
e dalla scoppola d’o Stamford Bridge
nun s’è susuto chiù: nun s’è ripreso.

‘A chillu juorno, o Napule va avante
comme si stesse ncopp’a n’altalena:
certi vote fa cose chiù brillanti,
certi ati vote fa sultanto pena,

fino al giorno fatale di Bologna.
Molta sfurtuna, e pure tanti errori,
e ‘o terzo posto, ‘o Napule s’o sogna:
ch’e mano noste, c’ammo fatte fore.

Triste, pesante, tragica e impietosa:
overamente brutta, sta jurnata.
Nisciuno s’aspettava chesta cosa,
chesta scunfitta non preventivata.

‘O primmo tiempo avimmo dominato,
ma si se sbaglia, nun ce stanno santi:
e accussì la difesa ‘a rialato
‘a libertà e c’offennnere a Diamanti.

Doppo tanta occasione e tanta sbaglie,
alla ripresa ‘ e forze so’ fernute:
se ferma ‘o ciuccio, mò fa sulo raglie.
Diecimila tifose(!), zitte e mute

vestut’azzurre, in faccia assaje chiù scure,
esceno a testa bassa d‘o Dall’Ara.
Ca se venceva, steveno sicure,
e sta certezza l’è custata cara.

Turnarranno in città ca sarrà notte,
tristi, comme chi è andato a un funerale.
Al termine, sul campo, pur’e botte:
guagliò, ma che fantastico finale!

Né Giggi, ma ch’erè, te sì ‘mbriacato?
N’errore fesso, e cagna ‘o risultato.
‘A botta è forte ma – simme sincere –
so’ sempe favorite, ‘e bianconere.
Dopp’a bona partita c’o Palermo
aspettammo ‘e rivale a piede fermo
(pecchè avimmo jucato ‘o juorno primma).
Giovinco, è curto, ma ten’a cazzimma,
e Stramaccioni ‘a pava ad alto costo:
Inter, t’o può scurdà, stu terzo posto!
‘A Lazio è accussì stanca ca fa pena,
e arriva a stiento a pariggià c’o Siena.
‘O Cesena è oramaje senza pretese,
ma ne tene parecchie l’Udinese,
ca ce raggiunge; ma nun conta niente
(nel faccia a faccia, ‘o Napule è vincente).
A Firenze, tensione e nervi scossi.
Cumbatte e stregne ‘e ponie Delio Rossi,
ma l’usa in modo un poco esaggerato.
Della Valle s’incazza: “Esonerato!”