Sissant’anne, faceva ‘o Presidente:
nu rialo l’avesse assaje gradito,
ma ‘o Napule nun se ne fotte niente.
Trasferta? ‘O mazziatone è garantito.

Primma faceva friddo, e mò fa caldo:
chest’afa è nu turmiento, na tortura.
Ma ‘o Napule nun tremma, e resta saldo:
chi se ne ‘mporta, d’a temperatura?

Comm’era na latrina a zero gradi,
pure è a stessa latrina a trentadue.
Se cagnan’e città, cagnan’e stadi,
ma la squadra remmane sulle sue;

ma mò è sagliuta pure ncopp’e nostre.
Nun ce sta chiù na briciol ’e pacienza:
basta, guagliò, scennite ‘a copp’e giostre.
L’anno ca vene, ‘e vuje facimmo senza!

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Mò se dice: vittoria ammeretata,
ma l’interiste, ca so propio pazzi
(nun vulimme fa nomme: Materazzi),
se so’ ridotte all’urdema jurnata.

Che, nun ve piace? Chiste song’e fatti,
per la gioia d’e gruosse, e dei bambini:
si se teneno, o cacciano, a Mancini
è nu problema ‘e Massimo Moratti.

E nuje, che nce trasimme in tuttocciò?
Niente. Simme venute in gita a Roma;
nun se po’ dì ch’eremo proprio in coma,
ma stevemo addurmute anzicchè no.

E’ ‘o vero, amme jucate na schifezza.
Alluccammo, lanciammo l’anatema?
Nuje cà abbascio tenimmo stu problema,
n’atu ppoco affogammo int’a munnezza!

Si continua accussì, fernesce male.
A chesti ccà l’amma piglià c’a mazza:
napulità, prutesta, scinne in piazza,
sinò ccà resta tutto tale e quale!

Ched’è, vulive conquistà l’Europa?
Se se. Milàn, tu mò hai toccato il fondo:
può vencere a tressette, oppure a scopa.
Sì campione? Gnorsì: ma dell’immondo.

Sulo na squadra – ‘a nosta  -  dint’o campo:
nuje currimmo, ‘o Milàn va chianu chiano.
Pe miez’o cielo guizza ‘o Pocho: ‘o Lampo,
e po’ segue Gargano l’Uragano.

Facettemo tre gol. Fatte capace,
Ramaccioni: fai buono a stà depresso.
Quanno faje chella faccia, assai ce piace,
Galliani: ‘e visto, cà nisciuno è fesso!

‘o chiù meglio è stu Navarro,
fin’a mò int’a naftalina.
Tutt’o riesto è na latrina
(lle pigliasse nu catarro!)

‘E tifose (siente, siente);
chille c’evan’a sta fora,
hanno fatto peggio ancora:
ce so ghiute. E chest’è niente:

chesta manica ‘e teppiste,
ca lle piace ‘e fa burdell,
incontranno a nu motel
‘e tifose romaniste

‘e rignetteno ‘e mazzate.
Sì, ‘a chiù parte song’onesti:
ma finchè ce stanno questi
giuvinò, stamme ‘nguaiate!

A centrocampo, là, senza Gargano,
e Blasi, simme fiacche, inconcludente:
chillu Pazienza nun cumbina niente,
se trascina p’o campo, chianu chiano.

Ogge ‘a squadra nun tene mode spicce:
nun fa nu cambi’e marcia, nun decolla.
E’ moscia, ten’e cosce molle molle,
è svogliatella: frolla, mica riccia.

Fiammate? Zero, manco na fiammella
“Vulimme ‘a Coppa UEFA, l’Intertoto!”
Ma pe ll’avè ce vò nu terremoto,
e invece ve faciste ‘a pennichella!

Cu sti capille curte e brizzolate,
entrambe allerta, l’uocchie comm’a spille,
Cuper e Reja pareno doje frate.
P’alluccà, se cunzuman’e tunzille.

Quanno Lavezzi fa tremmà ‘a traversa
overo ce sentimmo sfurtunate;
pe ce fà ‘a croce ausamm’a mana smerza.
Ma int’a n’attimo, ‘e cose so cagnate:

non solo su Mannini sta  ‘o rigore,
e Domizzi pareggia: ‘e visto tu?,
ma vene pure espulso ‘o difensore,
e ce trovammo con un uomo ‘e cchiù.

Alla ripresa ‘o Napule è ‘o padrone
d’o campo; chesta è ‘a santa verità,
però va annanze senza convinzione,
comme si ‘o gol nunn’o vulesse fà.

Grazie ‘o cielo tenimmo a Bogliacino,
chest’atleta ch’è na meraviglia!:
a volo fa nu tiro fino fino,
e chesta vota Bucci nunn’a piglia.

‘O Parma nun gradisce, se fa sotto,
mozzeca, ma se spinge troppo in là:
erano diece, e hanno fernute in otto.
Napule, l’Intertoto l’ea acchiappà!

Nuje: Contini, Mannini, e il buon Savini.
Tanno facettemo na brutta fine,
e ’o pigliajemo overo aret’e rine.
‘I c’arravugliamiento de stentine!

Quanno, a dicembre, ‘o Napule perdette
dicette: “Bergamà, nun date retta:
state tranquille, nun tenimmo fretta.
Nun se magna maje caura, ‘a vendetta!”

E pe ce vendicà dell’Atalanta
‘a fatica fuje poca: nun fuje  tanta.
‘O Napule all’inizio nunn’incanta,
ma ‘e minute, se sape, so novanta,

comm’a paura. E doppo è n’ata cosa:
ascenno Calaiò, e trasenno  Sosa,
‘o grigio se ne va, e arriva ’o rrosa.
Lavezzi, si’ a poesia: Pampa, si’a prosa,

e l’e fatta godè, tutta sta folla.
L’Atalanta fa ‘a tosta, e invece è molla:
pe nu poco resiste, e doppo crolla,
comm’a na sfogliatella ‘e pasta frolla!

Mò pariggiamme: amma purtà Pazienza…
(e ‘o tenimme, ma stammo meglio senza).
Stu Gargano è nu muorto ca cammina,
ma  tutt’a squadra joca na latrina.
E’ nu turmiento, mica è na partita:
‘o Catania nun vence da na vita,
ma nuje facimme veramente pena:
loro jocano, ‘o Napule s’allena.
Reja, pe l’incità, ha perdut’a voce:
quanno sostituisce Santacroce
cu Grava, ca di Varga(s) è anagramma,
chesta  tragedia se trasforma in dramma.
Inzomma:  ave ragione, e nun se sbaglia
chi allucca a ‘e jucatore: “’A copp’a maglia,
già ve l’avimme ditte tanti vvote:
tuglite LETE, e ce scrivite  LOTE!” 

Amaurì, Amaurì,
che paura tenevem’e te,
facce vedè,
ca Lavezzi è cchiù meglio di te….

Amaurì, Amaurì,
si stu tiro ‘o facive trasì,
eva murì,
Amaurì, Amaurì…

Arapete difesa,
famme passà a Marèk,
fancello fa stu’ break,
nun ce fa cchiù suffrì….

Amaurì, Amaurì,
stu Palermo dipende da  te,
tu sì nu Rre,
ma al San Paolo nun s’adda vedè….
Amaurì, Amaurì,
ma la rete l’ha fatta Amsì(k),
meglio accussì,
Amaurì, Amaurì…

Ma al finale, comm’è, comme nunn’è,
arriv’o gol: doje vote tir’ o Pampa,
e Campagnolo care, nunn’a scampa.
Napule, stregne ‘e diente: attent’a te!

 Quanno s’insacc ‘o tiro di Brienza
esplodono ‘o Granillo, e tutta Reggio.
Vuò vedè ca fernesce pure peggio?
Nuje già l’avimmo fatta, st’esperienza…

Chest’anno quanta rete, mammamia,
ca c’anno fatte in zona Cesarini!
C’anne pigliate tutti pe’ cretini:
ve  l’avite scurdate, ‘o Sant’Elia?!

Nuje mò na meza idea pure ‘a tenimme:
nè, pe nun ce rimettere ‘a salute,
c’addimandammo: l’ultime minute
‘o Napule, ‘e putesse jucà primma??