E’ nu gioc’e parole ca c’intriga:
l’Inter c’aiuta, l’Inler ce castiga.
Perdettemo, e pe’ chesto jammo ‘nfreva:
però stasera ‘o Napule addò steva?

Nuun’affonda Yebda: Lavezzi è spento
comm ’a na fiamma quanno vott’o viento,
e Marekiaro propio nun m’o spieco:
è nu slovacco in un vicolo ceco.

Nuje cà nun ce credimmo, ‘a malaciorta.
Nunn’esiste: nisciuno se ne ‘mporta.
Qualcuno, ‘e tiempe antiche, ce credette…
Che c’entra ca jucammo ‘e diciassette,

e diciassette reti ha realizzato
(cu chesta!) Denis, l’ex, in campionato?
E mò venimm’a te. Né, grazie Tanque
(te pigliasse a cazzotte dint’e cianche)…

Sienteme: grazie Tanque, grazie tante
p’o stop,cu chillu tiro fulminante
c’o veramente è stato bell’ assaje
(cà, int’a doje anne, nun l’e fatto maje…)

Si ce credesse, al Lotto giocherei
sti tre nummere: ‘o doje, ‘o cinche, e o sei.
A doje punte ce segue l’interista
c’a rinunciate ‘e sogne di conquista:
a cinche, vola l’aquila laziale
ca si scenne in picchiata, po’ fa male:
e a sei punti è sagliuta l’Udinese
che invoca i suoi diritti (o so’ pretese?)

‘A fede int’o miracolo era troppa:
ma mò c’avimma credere, a sta Coppa!

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