Corsi e ricorsi, dice Giambattista.
So’ passate oramaje parecchi mesi,
ma chello ch’è succieso cu ll’inglesi
è capitato ancora: e stammo triste.

Tutt’eguale, preciso comm’allora.
‘O primmo tiempo, un Napoli perfetto
(“i’ sto durmenno: stongo dint’o lietto,
nun me scetate, tengo suonn ancora…)

‘O Napule chiù bello, è chistu ccà.
Pare ca ncopp’o campo stanno soli:
nunn’accocchiano niente, sti spagnoli,
so’ smarrite, nun sanno c’anna fa.

Matateli, muciacios, por favor!
Ma quanta fessarie ca fa Lavezzi,
can nun pare all’altezza dei suoi mezzi,
e ‘o tenimmo in panchina, ‘o Matador…

Stu Napule sgobbaje comm’a nu mulo,
e invece tu, sottomarino giallo
primm’e signato dopp’a nu rimpallo,
e ‘o gol e Rossi fuje nu colp’e culo.

‘A tenevem in pugno, sta vittoria,
ma fujette d’e deta, comm’a sabbia.
Ce ne turnamm ‘a casa chien’e rabbia:
l’Europa a vuje, ma a nuje ce resta ‘a gloria!